自己一人走在路上，须庾间怀疑自己是否还活着，自己的存在感，只存在于被路灯照着自己投出的影子……
天空欺骗自己没有下雨，然而彩虹出卖了它的一切。
只要有想见的人，就不再是孤身一人。
明明是十八的皮囊，却装着四五十岁的忧伤。
冬雨夏忆枯松白叶，所有的意象具体了，又被风吹散了，留下来的是被刮过的地面。
世俗间充满着世俗人，所谓世俗，只是将最本真的欲望看成了死亡。
我呢，好想接触一下死亡，生死、宇宙、未来……明明知道接触的一瞬间就无法再活过来了，把所见所闻写下来，或者告诉你，但是还是很想，很想，这种心情你可以理解吗？接触这些东西明白的一瞬间然后毫无遗憾的死去……
喧嚣的夜将呼吸吞噬在黑洞中，闭上眼，所有曾经的情感冲动只剩下冷静的身躯。
当一个人走在喧嚣的大街上，热烈的阳光将冰冷的血液灼烧怠尽，没有人不试图走进一个压抑的世界里将灰尘点燃，可迎来的不是我的拒绝，就是灰尘的爆炸。
每一根毛发每一个毛孔每一片肌肤都透露着死亡，锡城将我的身体包裹着，我却想念起姑苏来。想起一群人的哭与笑，而不似现在的无奈，无力，与虚无。
昨夜雨，点滴天涯路，漫故里，莫辞手中书。隔楼清水，风中残月，相印忽灭。
一切凋逝的花都过于残忍，为着这夏日的燃烧而留下一秋的孤独。
时光潋滟，不因疼痛而呓语；岁月静好，只为留人而守候。
朦胧不过月色，壮阔不过人生。
安静的人影就像被时间压缩成的纸片，我从他们身边走过。
你可以说谎，但请不要害怕真理，今日我们所不敢直视的，会成为未来人们饭桌上的笑谈。
一切的美都是极端的产物，中庸亦是极端的一种。
最痛苦的事是失去了一个世界，最幸福的事是你以为你失去了一个世界，却获得了整个天空。
所有的美丽都是建立在废墟之上的。
人生最大的悲哀在于，无论他多想成为，也无法成为一个饕餮欲望遍体脓疮悲观厌世的乞丐，正如无法自杀的自杀者。
天真或者成熟的男生都有一个特点：始乱而终弃，他做不到。
作家的伟大，在于他用笔触引起了你灵魂的共鸣，一如你深爱的并理解着你的妻。
真正的爱情，始于互相崇拜，存于互相依赖，亡于生命凋弊。
噩梦是真实存在的另一个世界，吸收了你的许多不幸，而后给了你现在这样一个世界。
满城烛火三分灭，一横明眸指缝间。
如果成熟是无声，倒也是情有可原。
我从你的文字读到我，正如你从我的文字读到你，正是这般你我才具有接近心的价值。
天空中没有繁星，但路面上有我们的影子。
请拿起你手中的刀，在我的身上留下刻痕，至我枯萎时，我还能存在于你的记忆中。
人用笔记录的过程，就是人奔向死亡的过程。
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